Es el fado, claro. Es la melancolía sabia. Es el país hermano de Galicia. Un vecino que enamora. Son las calles de la Alfama de Lisboa, con sus cuestas y sus tranvías de colores. Es el Duero. Es Porto, vital y legendario. Son las parras y el vino. Portugal elige entre ese George Clooney que es Sócrates y esa señorita Rottenmeier de Manuela Ferreira. Un ingeniero del márketing. O una contable de hierro. Portugal es el sol que calienta las playas del Algarve. Es ese personaje único, Pereira, que soñó un italiano que tenía que haber sido lisboeta, el escritor Tabucchi. Es la literatura en estado puro. De la prosa profesional, eficaz y aseada de José Saramago a la poesía en prosa alocada, magnética y turbadora de António Lobo Antunes, las dos grandes figuras de sus letras y enemigos íntimos. Portugal es CR7, ahora CR9. Cristiano Ronaldo, el niño de las calles de Madeira que reina en el planeta fútbol, con permiso de Messi. Portugal, para muchos gallegos, son las toallas de Valença, el frango y el bacalhau en raciones grandes. España se ha empeñado en que Portugal no existe. Pero son muy importantes para nosotros. Vivir de espaldas a ellos es una tragedia. Creer que solo sirven como apéndice exótico de Madrid es otra burrada. Portugal tiene vida propia, con puntos muy parecidos a los de Galicia. Portugal no está en otro tiempo. Solo es diferente. Como Galicia. Este domingo deciden su destino. Que en la boca de las urnas falem para bem.
fuente/lavozdegalicia.es/